entre Oliverio y Tlatelolco. en el aniversario del Ché

había guerra, mi hijo dice que en un país tan bonito, no pudo haber guerra. no vimos los tanques y el napalm se derramó demasiado lejos, un ex-soldado me contaba como se incendiaban los montes con el napalm y las balas trazadoras, la noche dejaba en pedazos al pueblo. pero la capital dormía tranquila arrullada por el tirano de turno.
no fué uno, fueron varios: poetas, reinas de belleza, estudiantes ejemplares, drogos, beats, hippies, y hasta uno que otro despistado que no estaba en nada, fueron asesinados.
no importó si estaban en silla de ruedas, si tenían apenas 20 años o tenían 80, el asunto es que eran "peligrosos". libros quemados, casas cateadas, libros forrados en papel de estraza, disfraces para el peor de los venenos: el conocimiento.
Oliverio era un "niño bien", educado en un "buen" colegio, criado por una familia de profesionales,no conoció en carne propia ni el hambre ni la miseria y por lo mismo: era sensible a la miseria del resto.
llamenlo como quieran, sensiblería, ignorancia, ridiculez, el asunto es que el muchacho estaba involucrado. igual a los de tlatelolco, a los del paris del 68. jovenes hartos de que los adultos se metan en "guerras para acaban con las guerras" buscando alternativas, vida para un país destrozado por el racismo.
pero doy mi vuelta habitual por los blogs chapines y encuentro treitañeros conmemorando las borracheras, dándoselas de intelectuales de pose, comentaristas derritiendose por los actuales héroes nacionales: Carlos Peña y Faby, en reality shows que muestran la naturaleza humana despreciable, nada de heroísmos hay allí, simples muchachitos huele culos embarrandose hasta el pelo por lograr sus 15 minutos de fama.
y regreso a los blogueros, dichosos de poder decir mierdadas sin que aparezca un policia o judicial a cerrarles la boca, el mismo libro de poesía que alguna vez fué quemado ahora disfrutando su lectura, gritando su propio ahullido sin miedo, seguros que son los artífices de sus propios destinos.
los últimos jóvenes guatemaltecos desaparecieron en el 89. un par de años antes de que me graduara.
no eran "delincuentes subversivos", conversé con una hermana que me mostro la foto de un muchacho de pelo bien cortado, camisa planchada y zapatos formales. sin nada que lo ligara al estereotipo de delincuente, cristiano, sensible... y nunca apareció.
esos borrachos de ocasión ni siquiera se dan cuenta, que ahora pueden escribir sin tapujos, leer lo que les dé la gana, bajarse lo que quieran de la red, incluso describir sus propios vómitos sin consecuencias. no es por su linda cara, es más ustedes no han hecho nada más por la libertad de expresión que utilizarla, como yo la utilizo también.
el fantasma de la represión continúa, los jovenes de barrio son ahora los nuevos delincuentes subersivos, también los desaparecen, también los persiguen por la calle y los matan. son muchachos que buscan un futuro diferente a la mara y terminan igual que en la mara.
¿cuándo aprenderemos a valorarlo? por que cada logro, cada putazo en el teclado, cada narración de borrachera,cada orgasmo contado, cada declaración política, pseudo política o antipolítica, le deben su libertad a un pasado y allí está, Oliverio, su voz todavía se escucha en el pasaje Rubio: mientras haya pueblo: habrá revolución.