miércoles, 31 de octubre de 2007

los árboles mueren de pie

la obra de Alejandro Casona es uno de esos monstruos literarios que nos obligan a leer durante la secundaria, con una moraleja fácil y efectista, sin embargo es un teatro que logra su cometido: hacer que los adolescentes vayan al teatro y que este sea tan similar a una telenovela.


la frase final de la abuela "voy a morir de pie, como los árboles" siempre me ha gustado, categórica ejemplifica una muerte digna y altiva.


el garage de la casa de mi padre está hoy lleno de tablas, el árbol de nogal que creció en la casa y que probablemente tenía unos 50 años, medía casi 20 metros. hace dos años tiró una rama inmensa y entonces los vecinos insistieron en la necesidad de derribarlo. era evidente que se estaba pudriendo por dentro ya que la rama presentaba áreas podridas.


en medio de un sector poblado botarlo era dificil, para no dañar las construcciones y por lo mismo no había habido nadie que quisiera hacerlo.


el hombre que finalmente lo derribó lo hizo con tal arte que los daños son mínimos y las tablas se apilan junto a la leña en el patio.


en una celebración extraña los niños han recorrido el área y buscado tesoros entre las tablas y las ramas. el hacha se ceba en los trozos y yo me acerco a ver el tronco, donde me espera la evidencia: el área podrida en su centro es de más o menos unos 20 cms de diamétro y se adentra hacia abajo a las raíces del árbol que deben estar carcomidas por el mismo cáncer.

como muchas personas el árbol no daba otras señales de muerte, se veía lozano y brillante, sus ramas daban una preciosa sombra. por dentro se acababa poco a poco.


es cierto, los árboles mueren de pie , lentamente dejan de existir hasta que su caída arrastra a todo lo viviente que se ha alimentado y nutrido de ellos.


me intriga el fenómeno que ocurrió desde hace dos años, cuando el árbol comenzó a morir también tiró muchas más semillas que en toda su historia y la mayoría germinaba.


alrededor del tronco muerto hay ahora decenas de arbolitos en diversos niveles de crecimiento.


el árbol incluso se aseguró una descendencia antes de morir.


dentro de algunos meses me sentaré ante una mesa hecha con esas hermosas tablas y la muerte del árbol se convertirá en un ritual de vida otra vez.

domingo, 28 de octubre de 2007

Franquicia


Era 1989 y en Cobán había poco que hacer: un par de discotecas, un par de cines y cafeterías antiguas cuyo menú no pasaba del sandwich de queso kraft, hamburguesas hechas en casa y nada de "comida rápida".

el aparecimiento de una hamburguesería que se llamaba "burger king" fué la locura: tenían papas congeladas como las de fast food, hamburguesas con recetas nuevas, delgadas y con buen sabor y la decoración idéntica a la de los restaurantes norteamericanos que se veían por televisión. incluso tenían servicio por teléfono y el aparato con forma de hamburguesa tenía el logo del restaurante grabado encima. al parecer el dueño había trabajado en un burger king mientras vivió en Estados Unidos y tenía bastante conocimiento de las recetas y el servicio como para copiarlo, además, en un pueblo tan alejado del norte se creyó a salvo de las demandas: error, un año después tuvo que cambiar el nombre a Burger Bing y quitar muchas de las recetas "exclusivas" que al final lo llevó al cierre cuando la calidad del producto bajó.

En realidad, la Iglesia Católica fué la que inventó las franquicias. en su alocada expansión se utilizaron todas las ténicas de mercadeo conocidas, incluyendo el préstamo de "reliquias" que aseguraban conseguir nuevos adeptos curiosos. alguien dice que si fueran verdaderos todos los fragmentos de la "Santa Cruz" desperdigados por el mundo, esta tendría que haber sido descomunal, nada parecida a las que se usaban en esa época.

parte de la estrategia de cualquier franquicia consiste en mantener un adecuado control de calidad y asegurar que todos los franquiciarios reporten a la casa matriz. todo debe ser servido de la misma manera y con los mismos ingredientes no importa el lugar del mundo donde estén. la defensa de la doctrina en la Iglesia Católica, aún en tiempos de Lutero, no ha sido en cuestiones de fondo, sino más que todo en cuestiones de forma, que en este nuevo tiempo se ha endurecido.

leo hoy que cierto sacerdote ha sido excomulgado y ha creado una iglesia levemente distinta a la de roma. con una claridad asombrosa el hombre aduce que su fé no ha cambiado, que unicamente ha encontrado una nueva forma de llegar a Dios.

evidentemente no acepta las órdenes de Roma y esto lo pone en la mira de los dueños de la franquicia, ya que sí hay cambios: acepta los matrimonios en los curas y la voluntad del pueblo decide, no la del obispo.

los mismos que lo han excomulgado reconocen su derecho a "fundar una nueva religión", lo que no puede hacer es utilizar el nombre de la Iglesia Católica Romana.

dentro del artículo de Mirja Valdez se entiende la postura del sacerdote que acepta la excomunión como quien acepta que se le ha retirado el carnet del club: perdió la relación con Roma, pero para él, no ha perdido la relación con Dios.


sábado, 27 de octubre de 2007

Halloween


hace unos 30 años, mi abuelo en noche de Halloween tenía siempre a mano un par de bolsas de dulces. en la colonia en la que vivía, una docena (o menos) de niños salían de la mano de mamá a recorrer la colonia que no tenía más de 30 casas y ese par de bolsas eran suficientes para ellos, todos menores de 10 años.

años después yo seguía la costumbre pero no era frecuente que los niños pasaran, y la bolsa de dulces se quedaba para luego.

acabo de regresar del supermercado donde la parafernalia abunda: sangre falsa, maquillaje, disfraces, pelucas, máscaras terrorificas, telarañas de algodón y enormes calabazas anaranjadas que no son los "ayotes" que comemos el primero de noviembre.

más que miedo por lo que significa o pudo significar, Halloween es otro espacio tomado por el mayor de los dioses actuales: El Consumismo.

la globalización ha avanzado rápidamente y con ello la posibilidad de incluirse en tradiciones que no tienen sentido real para nosotros, pero que son idolatradas en otros lugares y por lo tanto aceptadas casi sin reflexión, al fin que hay que ponenerse a "la moda".

la fiesta sería irrelevante si no trajera toda esa parafernalia "diabolica" y "sangrienta", que ha permitido que se le ubique en el extremo opuesto del espectro religioso.

aunque no me interesa su historia, ni me molesta su contenido "diabólico", el fenómeno se me hace interesante por lo que pongo al principio: la rapidez con la que nuevas fiestas penetran en el espectro guatemalteco y, aunque no desplazan a las locales, se convierten en opciones aceptadas cada vez por más personas.

ya no se trata de los expatriados intentando mantener su cultura, sino de los locales asumiendo como propias cada una de las prácticas publicitadas por la televisión y validadas por la globalización. en el intermedio, se gasta y se consume una gran cantidad de artículos inútiles (como hachas de plastico o calabazas de cartón) que, según las teorías económicas aumenta el gasto y trae prosperidad a un sector de la población.

jueves, 25 de octubre de 2007

que se quitarían? (campaña lazo rosa)


está a punto de terminar el mes de hacer conciencia en el cáncer de mama, enfermedad que aumenta cada día y que afecta a mujeres cada vez más jóvenes.

desde la nueva "moda" de quitarse los pechos ante el riesgo génetico de cáncer, se llega a la negativa total de algunas mujeres todavía, de dejarse examinar y/o correr el riesgo de perder su "feminidad".
las modelos -cada vez más delgadas- se colocan implantes más grandes y eso significa que el imaginario social ha definido que la feminidad está en las glándulas mamarias totalmente desarrolladas o agrandadas. una mujer plana sufre, incluso hay una telenovela colombiana muy popular que se llama "sin tetas no hay paraíso".

la misma ignorancia y prejuicios que hace que las mujeres latinas no se toquen o dejen tocar los senos ni siquiera por un médico cuando son vírgenes (o solteras) ha hecho que cuando se detectan estos tumores ya es bastante tarde y no queda otra que quitar la mayor parte o todo el pecho.

la discusión se hace amena cuando afloran los prejuicios, porque ¿una mujer sin tetas es menos mujer?

asusta colocarse ante la perspectiva de algunos hombres que dicen "yo le quitaría los pechos a mi mujer si eso la hace mantenerse viva" ¿no es acaso decisión de ella quitarselos o no? pregunto, pues.

intentando sondear hablé del cáncer de testículo, tan riesgoso como el anterior e igualmente en aumento entre hombres jóvenes, y su respuesta fue "eso es peor, porque ninguna novia querría amarrarse a un hombre que no va a poder darle hijos".

decidí no continuar la plática, porque era inutil, conozco una pareja que se casó en esas circunstancias y ella está más que feliz porque él sobrevivió a la enfermedad y no le importa en que condiciones.

ni que preguntar si él, tan decidido a quitarle los pechos a su esposa para salvarle la vida, hubiera sido capaz de "amarrarse" a una mujer sin tetas, porque al final conozco la respuesta.

me dolió, porque muchas jovencitas se creen esa historia y deciden no hacerse los exámenes por miedo a quedar "feas e indeseables" con cicatrices o con cambios en su anatomía. y aunque el examen y el autoexamen son una manera de descubrirlo antes de que sea tarde, es difícil que se dejen tratar por el miedo a que nadie quiera "cargar con ellas".

lunes, 22 de octubre de 2007

Dumbledore es Gay!!!!


lo admito, Harry Potter me encanta. soy una lectora voraz y nada crítica, si un libro me gusta me lo leo de un tirón, si logra meterme en su atmosfera y trasladarme, si me convence de que su mundo existe...

Harry Potter no es para mi un libro para darle "una segunda lectura", es entretención, pero muy bien escrita, aunque algunas veces el traductor traidor no pueda dejar de hacerlo en tono de "best Seller" la mayoría de veces se imponen las impresionantes descripciones de fantasía.

me gustó más la idea de que, sin ser moralista ni conservador, ponga en el tapete asuntos como la discriminación, la desvalorización del otro, el vasallaje de los pequeños (los duendes y los elfos), la no superioridad de los gigantes (en su mayoría tontos) y la eugenesia y la "pureza de sangre" que tanto daño han hecho a la humanidad.

pero en su mayoría eran fabulaciones, no hay prejuicios raciales como nosotros los conocemos, los malos son otros y los prejuicios se basan en cosas que no tenemos: magia y poderes.

el mundo de Potter en realidad nos era ajeno, hasta hace unos días, J.K Rowling decidió declarar abiertamente que Dumbledore es Gay.

el asunto es fuerte, primero, porque Harry Potter es considerado literatura para niños y son ellos los que más disfrutan los libros, lo que pondría a la señora Rowling en la mira de todos los puritanos que creen que la homosexualidad es una anormalidad y un pecado y, por supuesto, los llevaría a pedir que se "retiren los libros" a los niños (ya lo hacen los religiosos diciendo que la hechicería es contraria a la religión).

el gesto es liberador, la frase que se atribuye a la homosexualidad de Dumbledore "en realidad el me encendió, no tienes idea de que forma", refiriendose a un antiguo amigo-enemigo, leída en contexto, es más inocua que la muerte de la mamá de Bambi o el "que le corten la cabeza" de Alicia en el país de las maravillas, e incluso la carnicería del lobo para sacar a caperucita y a la abuelita en cuanto a que pueda estimular la imaginación de un niño, y sin embargo nos llevaría a entender, en su relación con Harry, que un lider o maestro homosexual no necesariamente esta esperando el momento de "atacar" al muchacho, simplemente es un buen maestro. podríamos hacer una diferencia entre un pedófilo y un homosexual.

el gesto de Rowling es bueno, lo dificil es que los demás lo entiendan, luego de 7 libros ha hablado de tolerancia, pero no ha dejado de mostrarle a los niños que el mal existe y que, en cierto momento hay que hacerle frente, tampoco ha pretendido que sus heroes sean "totalmente blancos", son personajes que pueden caer en emociones negativas y positivas, y totalmente humanos, como lo evidencia esto último.

la literatura no tiene como finalidad educar, esto solo surge como reflejo del mundo y su realidad. en ese sentido, un personaje gay, que además es un excelente modelo a seguir casi no estereotipado puede ayudar a la tolerancia... o tal vez, en este mundo tan intolerante, no.



Faltan solamente 70 días para navidad!!!


70 días, dos meses y un poco. pero las tiendas están a rebosar de adornos navideños y demas cosas suntuarias.

he visto misterios de porcelana estilo lladró de cientos de quetzales, y pequeños de cerámica para poner en el refri (con imán incluido) de menos de 5.

los adornos de Halloween se confunden con las cajas de cien bombas navideñas de plástico brillante. ya no son de cristal.

las tiendas aseguran que van a ganar miles, porque la gente va a tener tiempo de ver todo lo que hay y "cambiar su decoración navideña" como dijo Berger "la economía permite que la gente compre, los restaurantes llenos, se venden carros" y esferas navideñas. todavía recuerdo las cajas de adornos del abuelo con bombas de cristal de más de 30 años. ahora eso no se usa, cada año se gasta de nuevo porque "no se puede tener un árbol igual al del año pasado", aunque sea de plastico verde, debe vestirse de nuevo.

con los miedos actuales ya no hay casi posadas, y se ha adoptado toda la imaginería gringa con Santas gordos y brujas terrorificas.

a estas alturas prefiero pensar en el fiambre, en la celebración de la vida y la muerte y en compartir la noche en el cementerio (cosa que tampoco se hace mucho ya).

hace años una radio comenzaba con "faltan x días para navidad" un par de semanas antes del primero de diciembre, nunca antes del primero de noviembre.

como cualquier viejita diré "se pierden las tradiciones" como madre consumista ya compré mis esferas navideñas, antes que se pongan más caras.

jueves, 18 de octubre de 2007

octubre...


se es incendiario a los 20 y bombero a los 40...

ya tengo 40 y todavía no soy bombera.

octubre es el mes terrible, el recuerdo de lo que pudo ser, las revoluciones ( que no son las de la rueda de chicago que pusieron en el parque hace unos años) sino Revolución con mayúscula.

el joven es revolucionario porque necesita creer. el viejo es bombero que se aburrió de quemar pólvora y que decidió hacer la revolución "desde el sillon", siempre que tenga a mano lo "necesario" que incluye una suburban y guardespaldas, suficiente wisky de 22 años...

octubre me recuerda jóvenes que no llegaron a ser bomberos, cuya vida se quedó detenida a los 20 y tantos, compañeros que no se vieron reflejados en sus hijos que se les parecen tanto...

octubre es el otoño de guatemala en donde lo rojo no lo ponen los árboles como en los "usa" sino que está teñido de sangre joven, de sangre pensante, de dolor.

probablemente muchos de esos jovenes muertos habrían evolucionado en bohemios burgueses que se "conmueven con la miseria" pero no mueven un dedo por ayudar y no pueden abandonar la tele de plasma y la palm, obtenida con el sudor de la masa a la que dicen defender...
Aunque la evidencia en sus hijos dice lo contrario, hasta donde yo lo veo.

los chicos de 20 ya no tienen interés en quemar pólvora, el consumismo los hace trabajar para comprarse ese gadget que papá no puede comprar y que es "absolutamente necesario", además está mal visto ser revolucionario. Papá acepta que usen playeras del Ché, que se perforen la lengua, se tatuen todo el cuerpo, pero POR NADA DEL MUNDO, que luchen por sus derechos (los pondrían presos, o peor, los llamarían comunistas).

pueden trabajar en Guateámala, porque eso no daña a nadie, votar por Carlos Peña, apoyar a la selección y recaudar miles de quetzales en la teletón. pero irse a una comunidad a vivir y trabajar con la gente "que horror, que pocas expectativas". aún si las ideologías murieron, fué mayor el poder del consumismo, ese que exige trabajo a cambio de bienes inútiles que pasan de moda en un mes.

cuando me vuelva bombero, les cuento, por el momento recordemos octubre... porque el color de la sangre jamás se olvida.

oficios propios de su sexo


las cédulas viejas guatemaltecas, cuando aluden a una mujer que "se queda en casa" ponen "oficios propios de su sexo"con lo que, de alguna forma, legitiman los oficios caseros asignados a las mujeres. las maestras de hoy tienen que frenar su lengua, porque los muchachos han descubierto que casi no hay diferencia entre hombres y mujeres y sus "oficios", para los niños es normal que su mamá sea ingeniera y que su papá cocine la cena o haga la limpieza. aretes, faldas, maquillaje... todo va siendo usado por unos y otros y la escena de la "familia ideal" con papá sentado en su sillon y mamá corriendo alrededor con la bebida, la pipa y las pantuflas ya sólo se ven en las ilustraciones viejas (aún Blondie, conocida en español como Lorenzo y Pepita, trabaja).

mi abuela tenía miedo de que yo no fuera una buena "esposa" y se dedicó a enseñarme a coser, tejer, arreglar la casa, hacer jaleas y pasteles y otras cosas que segun ella, yo debía saber. mi otra abuela nunca entendió que hacía yo con ese montón de muchachos bulliciosos estudiando hasta las 5 de la mañana y se negaba a darles ni siquiera café a esos "malandrines".

pero en este país todavía muchos se meten en el asunto, alli está esa amiga profesional que fué interpelada un día por el padre de su esposo, preocupado por la falta de nietos y porque ella pasaba mucho tiempo viajando y estudiando "descuidando al esposo" le espetó un discurso sobre el valor de la familia y la necesidad de que "se quedara en casa y lo atendiera". ella le respondió que sí, que lo haría, en cuanto él pudiera darle las satisfacciones que ella recibía en el trabajo. por supuesto el hombre no la entendió y siempre la considera una haragana y descuidada mujer. aunque tenga una maestría y un empleo super remunerado.

ella siempre se ha imaginado que el pobre hombre hubiera sido feliz viéndola barrer una casita de una habitación y cocinar todo el día y que no entiende cuales pueden ser las necesidades de una mujer, fuera de una cocina equipada, electrodomésticos y dos horas diarias para platicar con la vecina, y mucho menos, que una mujer no se sienta satisfecha luego de dejar la casa brillante y la ropa planchada.

viernes, 12 de octubre de 2007

Don llantapache

La corrección política es algo que aparentemente riñe con los apodos ubicuos en Guatemala.
Sólo aquí vamos a la carnicería del “canche”, a la cantina de la Tina Colocha, a la clínica del “sordo”.
Los apodos no necesariamente describen al sujeto. “el negro” puede ser un hombre realmente caucásico o pelirrojo, un poco más oscuro que el resto de su familia, “la gordita” puede ser una muchacha escuálida y anoréxica que sigue cargando en sus espaldas el apodo de su infancia, cuando era una niña gordita que se parecía al “bebé Gerber”.
De la misma manera “la seca” puede estar pesando ahora más de doscientas libras y el apodo se refiere a su adolescencia, cuando parecía una “tabla”.
Mi clase de bachillerato parecía una granja, había un “coche”, un “pollo” y hasta un “coyote” y por supuesto una “patita”.
Los apodos ofensivos tambien existen, y a veces las personas no se fijan en esto y los llevan si no con orgullo, al menos con resignación.
Ese pobre hombre al que se le llamó “caca” debido a un evento escatológico de su infancia, luego de los años, contribuyó al apodo de su mejor amigo al que rápidamente le llamaron “calzón” por aquello de “calzón con caca” siempre van juntos.
La corrección política no existe en los apodos, y a veces las personas no están enteradas de cómo les dicen.
Mi madre aprendió a la tierna edad de 2 años, las vicisitudes de la corrección política.
La dejaban como muchas otras niñas, pararse en la puerta de su casa a ver pasar a la gente. Dentro de su inocencia saludaba a todas y cada una de las personas que conocía, llamándolas por su nombre. En cierto momento pasó un hombre que había nacido con un defecto en la pierna y la gente le llamaba “llanta pache” por la forma de caminar.
Mi madre en un arranque de amabilidad le gritó “adiós Don llanta pache” supongo que segura de que el pobre hombre se llamaba así, y agregándole el “don” en seña de respeto.
El hombre se volteó y alguien impidió que le asestara a la pobre niña un golpe con su bastón, evidentemente no le gustó.
Con la corrección política actual, se intenta un mundo con menos problemas, pero a juzgar por como se ve la cosa, es casi imposible.
En la última elección hemos visto como, a pesar de todo, los defectos físicos de los candidatos son usados en su contra en la propaganda. La voz de un hombre que seguramente fue operado más de una vez durante su infancia para intentar corregir el labio leporino y paladar hendido es sinónimo de “aguado y dejado”.
A mi me parece que una infancia enfrentada a los apodos y críticas han logrado esa aparente impasividad con las que el hombre recibe los insultos, ya mas de una vez debe haber evitado golpear a un agresor.

martes, 9 de octubre de 2007

hasta la victoria siempre...


la nebulosa en la que viví la guerra, no evitó que me diera cuenta: alli estaban mis padres una noche decidiendo en el pueblo la mejor manera de evitar que "esa persona" siguiera siendo cercana. uno de mis compañeros tenía 15 años cuando tuvo que asistir al "ajusticiamiento" de una guerrillera. todos los que tenían más o menos 16 años cargaban siempre como objeto precioso el carnet de colegio que evitaba que fueran reclutados.

encontré las primeras referencias al Ché, hurgando entre las cosas viejas de mi tio, unas revistas "la semana" que tenían mujeres en pelota y noticias, incluyendo la muerte del Ché.

supe que murió el mismo año que yo nací. la frase "hasta la victoria siempre" me pareció definitiva, una declaración de principios que casi parecía una declaración de fé. (según Sn Pablo, la fé es la certeza de lo que se espera y la convicción de lo que no se vé)

tener cosas con la efigie del Ché, podía ser la razón suficiente para caer en la cárcel. una de las primeras biografías de él que leí la habían tenido oculta y estaba llena de moho ( y se trataba de una de las más denigrantes biografías, elaborada por un gringo). las fotos borrosas y faltaban páginas, pero se podía leer.

el asunto es que no era "bien visto" usar una camiseta de esas, un pin, una foto...

nos atrevíamos algunos, a leer, a escuchar música (así fuera el credo nicaraguense) pequeñas transgreciones, como pintar murales revolucionarios, ir a la huelga de dolores. compartir el sentimiento pero de lejos, con miedo.

después del 96, las camisetas se hicieron populares, muchos amigos míos que nuunca se acercaron a ningún frente ni participaron en nada, de pronto eran "ex combatientes" en esos pequeños años en los que la revolución era "aceptable". los verdaderos ex combatientes, intentaban la supervivencia y el retorno, hablar de perdón era impensable desde ambos lados, como lo sigue siendo en mayor o menor grado.
la victoria no había llegado, pero al parecer tampoco la derrota. esperanzados en los "acuerdos de paz", siguiendo la declaración de fé, buscando un país mejor...

en un pequeño poblado un hombre llegó al partido de futbol que disputaban el equipo "Aurora" de los militares, contra otro que no recuerdo. en 1997 lucía su recién comprada playera con la super difundida foto de Korda. en cualquier otro país ya era un objeto de consumo, publicitada y alterada incluso por Andy Warhol. para algunos de nosotros aún era un venerable ícono.

alguien, que lo vió, simpatizante del Aurora, sólo le dijo "te la hubieras puesto hace 10 años mano, entonces era una declaración, ahora sólo es una pendejada"

lunes, 8 de octubre de 2007

aguacates







cuando uno de mis primos, que vive en Europa, vino de visita a Guatemala, tenía más o menos 8 años y lo llevaron al "terreno" de otro de mis tíos, no era un espacio grande, pero habían árboles de durazno, pera y otros.


los muchachos cortaron fruta y la comieron hasta que casi reventaban, luego tomaron canastas y las llenaron. cuando ya se iban el niño, muy preocupado preguntó "donde hay que pagar", le parecía absurdo poder comer toodo lo que quisiera de frutas "exoticas" y ¡no tener que pagar!.

mi infancia está llena del sabor de las frutas exóticas "al pie del árbol", peras, mandarinas, limas, naranjas, guayabas y por supuesto: aguacates.

alguna vez cuando estuve en otro país, uno del norte, me asustó el precio de un aguacate: más de un dólar. durante la temporada de aguacates en la casa de mis padres lo dificil es no aumentar demasiado de peso, pero son deliciosos y saludables.

con tanta fruta disponible, es discutible que vivamos en hambruna, uno de los mayores problemas son las modas: es más fácil conseguir una cocacola o un paquete de boquitas, incluso una cerveza caliente en una comunidad, que ver a los niños comiendo fruta en abundancia. la fruta es vendida o no es suficientemente valorada. y mientras tanto los niños se mueren de hambre.
la gente relaciona las frutas con las lombrices y tienen razón: pocos niños comen las frutas lavadas, aún recuerdo sacar las piedrecitas que se incrustaban en las guayabas maduras al caer del árbol y extraer con un palito los gusanitos para comerme el resto (los niños no tenemos tantos ascos ni reservas)
es cierto que aún es necesario comer proteínas y estas siempre son caras, alimentos como este delicioso aguacate que me estoy almorzando no siempre están disponibles y en su temporada, tampoco son consumidos: se prefiere venderlos.
detrás de cada tradición simpre hay enseñanzas, y detrás de cada moda hay riesgos.

por el momento, las frutas maduran y caen de los árboles aún en las comunidades con más hambre. hay que volver a dejar a los niños subir a los árboles y comer toda la fruta que quieran. no es toda la respuesta al hambre, pero es parte de la misma.



domingo, 7 de octubre de 2007

ante todo sean capaces de sentir en carne propia, las injusticias...(parafraseado del Ché)

(haga click en la foto para agrandarla)
mis alumnos llegaron con la fotografía, la tomaron con la cámara del telefono que siempre cargan encima, ellos no han tenido necesidades extremas, estudian en una universidad privada, tal vez no todos puedan pagarla con comodidad, tal vez algunos de sus padres hagán más sacrificios. pero la imagen era demasiado intensa como para no compartirla.

teníamos casi seis meses de estar yendo a la comunidad, conocíamos bien a las niñas vecinas que diariamente pedían "un quetzal" o similar, sabíamos que ya no van a la escuela, porque son niñas y el resto no importa.

durante los seis meses tuvimos problemas para ir al baño, no había porque no hay agua corriente en la comunidad, logramos pasarla usando letrinas. al final era un sólo día a la semana, cualquiera puede pasar el día con necesidades y desquitarse por la noche. a menos de media hora de camino la civilización brilla y hay mac donald's y papas fritas (o gaseosa para la sed)

la cosa es que llovió, y una zanja que abrieron en el área que usamos de parqueo se llenó de agua.

por la mañana la escena que vimos (y que les paró el pelo) fué a la niña pequeña juntando agua del charco para llevarla a la casa en una cubeta, hizo varios viajes por lo que dijeron.

nadie se detuvo a preguntarle si era para beber, o tal vez para lavar ropa y pañales (o trastos) o simplemente para limpiar (o bañarse). los horrorizados muchachos se preguntaban ¿cuanta gente tiene que hacer eso?.

ya mas tarde, regresamos a la universidad y regresamos a la realidad.

no se les olvidó, al contrario, la foto estuvo en sus presentaciones y en sus conversaciones.

por un momento sintieron en carne propia las injusticias, la realidad, la pobreza

y yo, por un momento pensé que las nuevas generaciones podrían ser mejores que nosotros.

jueves, 4 de octubre de 2007

e pur si muove


la frase de Galileo me queda hoy como anillo al dedo. literalmente.

los que no me conocen han de preguntarse si soy lesbiana y no, además tengo que confesar que en diciembre cumpliré 13 años de matrimonio.

o sea, que la institución aún funciona.

lo que si soy es solidaria, con todos los que ejercen opciones diferentes, familias diferentes, religiones diferentes... hay tanta variedad, que aburrido que todos fueramos iguales.
nuestras razones para casarnos fueron eminentemente prácticas: nuestras familias son terriblemente conservadoras y nos amenazaron con no volver a hablarnos, resulta que preferimos firmar el contrato social y no pelearnos con todos. (también los renegados tenemos familias que amamos y con las que queremos mantener la paz) el acuerdo ha funcionado, con sus tropiezos normales por doce años.

de las pocas ventajas del código civil guatemalteco la que más valoro es esa posibilidad de seguir siendo yo misma, a pesar del matrimonio. no como esas pobres mujeres norteamericanas que pierden TODA su identidad, su apellido desaparece y se convierten en apéndice del esposo. en latinoamerica es de gran estima decirse "de", aunque suene a propiedad, así que yo no soy de nadie, vivo con alguien y compartimos una vida, pero no le pertenezco. se me hace gracioso cuando a veces encuentro a alguna vieja conocida que pregunta "y de que sos" "porque ¿te casaste? ¿verdad?", los viejos símbolos de la honra femenina.

mi monogamia es satisfactoria, supongo que cuando ya no lo sea dejaré el matrimonio. por el momento no preparo una gran celebración, como dijo galileo mi matrimonio a pesar de todo, se mueve y funciona.

la paja en el ojo


de las parábolas bíblicas, esta es la mas estrambótica. las demás tienen la gracia de una fábula bien contada, esta en cambio escenifica de manera grotesca el cierre de visión. porque ¿quien no iba a fijarse de que tiene un palo-viga enorme metido en el ojo?, sería gracioso ver a todas las personas tropezando por la calle con la viga pegada en el ojo y ¡no la ven!.

ya más en serio, la asociación psiquiatrica americana decidió retirar la homosexualidad del cajón de las enfermedades por varias razones, pero para mí la más importante es que una relación homosexual sana se basa en el amor (como deseo de proteger, acompañar, compartir), en el respeto mutuo y en decisiones contractuales concientes y compartidas entre dos adultos libres de elegir (cualquier parecido con la definición de matrimonio es pura coincidencia). la base del libre albedrío, el poder decidir que hago y que no con mi cuerpo.

en cambio, desde mi profesión he conocido a muchas mujeres que son violadas sistemáticamente, casi a diario, obligadas a tener relaciones sexuales sin su permiso o deseo, forzadas a prácticas sexuales que no les gustan o que no les son satisfactorias, golpeadas cuando no quieren o no se someten a los deseos del otro y además, obligadas a descartar sus propios sueños e ilusiones en pro de que otro será quien se satisfasga.

estas mujeres están alli en parte por su voluntad, y la mayoría no se irán ni pedirán que se les quite de alli, y si se quieren escapar y buscar otras formas de vida, toda la gente dirá que son malas y licensiosas. lo que las mantiene alli tiene un nombre: el santísimo sacramento del matrimonio, del que, según la iglesia, sólo puede librarlas la muerte.

miércoles, 3 de octubre de 2007

esqueletos en el closet


es una historia verídica, como todas las que cuento. el muchacho en cuestión estudiaba medicina, pero peor que eso vivía en la residencia universitaria del Opus Dei. (no tiene nada de malo) pero sigo. el caso es que necesitaba estudiar anatomía, y a causa de la guerra interna nosotros no podíamos estudiar en esqueletos "de verdad" porque los cadáveres XX no podían donarse a la universidad, así que contactó a un sepulturero para que le facilitara uno de los esqueletos que normalmente "desalojan" en el cementerio general porque ya no tienen familiares que paguen el derecho del nicho.

no contaba con que muchas veces todavía no están "limpios" así que lo metió en un costal con cal para que se terminara de limpiar. el problema fué el olor, lo tenía metido en el fondo del closet y...APESTABA, para hacercelas corta, el muchacho fué expulsado de la residencia y casi va a parar a la cárcel por traficar con órganos humanos (ya sé que en Guatemala esas leyes no existen, pero así lo amenazaron los curas).

siempre que escucho lo de "esqueletos en el closet" se me ocurre que en realidad es imposible esconder uno en ese lugar, al final la gente se da cuenta, hiede y junta moscas y todos miran lo que pasa... aqui todo se sabe, quien es y quien parece, el que cree que está bien escondido en el closet se engaña a si mismo y no engaña a nadie más.

los esqueletos en el closet están a la vista de todos...y apestan.

así que vivan los amigos que deciden vivir a plena luz, que se reconocen a si mismos y lo proclaman. a los demás ya los conocemos, sólo es cuestión de tiempo para que veamos donde se juntan las moscas.

bodas gays


¿quien no conoce a una pareja de mujeres que viven juntas, aparentando ser familiares?, ¿quien no ha escuchado de hombres obligados a tener hijos y casarse, para demostrar su hombría?

yo recuerdo a un hombre joven y muy guapo que vivía con otro hombre de más edad. legalmente decían que era su "protegido" y así vivieron mucho tiempo. hasta que el joven fué conminado por la sociedad a buscar esposa y a tener hijos. un juicio de adopción de por medio y el joven fué capaz de heredar al anciano. bueno, sólo ellos saben la verdad.

en Guatemala salir del closet significa todavía romper con la familia y perder oportunidades, la gente se escandaliza y eso ha significado que la mayoría de jóvenes que se asumen gay sean empujados al trabajo sexual y a otros trabajos estereotipados. el número de hombres casados que tienen sexo ocasional con otros hombres es alto, pero ellos no se asumen homosexuales. enfrentarse en el supermercado con "buenos ciudadanos" que piden firmas para "impedir las bodas homosexuales"y su grito por la "normalidad" contraviene todo lo que se vive en los pueblos con bastante normalidad, en los pueblos se puede saber que aquel señor o aquella señora tienen amigos especiales con los que comparten un poco más que amistad.
es imposible que no se entienda que las orientaciones sexuales ha existido por taaanto tiempo que resulta risible pretender encontrar la "cura" y esto no se logra cerrandole la puerta a los homosexuales a legalizar su unión, en lugar de disfrazarlas de familiaridad y de adopciones.

a veces pienso en que la hipocresía y las máscaras en la sociedad guatemalteca abundan casi tanto como las historias super conocidas por todos que aparentemente se guardan en los closets de "las mejores familias"


lunes, 1 de octubre de 2007

toque algo mijo


teníamos casi once años. una edad dificil porque ya no somos los nenes de la casa, somos un poco grandes y todavía tenemos algún encanto de bebé. mi amigo se ponía furioso cada vez que llegabamos a su casa, entonces a alguien se le ocurría sacar la guitarra y su papá tocaba todo el repertorio de tríos que se sabía (que eran muchos) luego venía alguien y decía ¿y el nene no va a tocar? y mi amigo iba por la mandolina con un gesto furioso, tocaba una o dos piezas rabiosamente concentrado y molesto y cuando le iban a pedir la tercera agarraba tan fuerte las cuerdas que las reventaba y entonces se acababa la actuación.

era molesto que lo obligaran a uno a hacerla de payasito, en especial para divertir borrachos.

acabo de sintonizar la televisión nacional, un jovencito cansado intenta cantar un par de canciones mal ensayadas ante una turba que pide fiesta, pide música, le pide la piel completa, que pague por los mensajitos.

y el jovencito como buen perrito amaestrado acaba con su garganta y se entrega...

impresionante la cantidad de gente que necesita que le digan que es importante, que necesita creer en alguien, aunque sea en ese jovencito que todavía no termina de asimilar el éxito.


quien sabe a que hora terminará el circo, y a que hora el pobre muchachito terminará por reventar las cuerdas. pero ya no puede. ahora ya no se pertenece. le pertenece a la gente.

pecar y rezar


(intente ver la imagen de cabeza)

hablo de cosas feas, también las hay bonitas, pero esas todos las conocen. y los que no, los convido a visitar este paraíso verde, con cielos transparentes y bellos, flores por todos lados (hasta en la avenida de la reforma, en plena ciudad, se documentaron más de 30 especies de orquideas que no se amedrentan por la polución). porque aquí vivimos en el paraíso, o lo que quedó de él luego que Adán y Eva pecaron.


pecar es un temor eterno en Guatemala. basta ver las colas de penitentes el Viernes Santo, todos intentando obtener una cartilla limpia para comenzar a pecar de nuevo. un dicho viejo dice "el que peca y reza empata" y así los vemos, cargando sus pecados y llorando a moco tendido. luego se sienten liberados y se largan al puerto a comenzar a llenar la bolsa de pecados, total, el año proximo cargan doble y pagan la cuenta.


leemos que el congreso se horroriza ante la legalización del matrimonio gay, los abortos, los anticonceptivos y aún los condones. "que barbaridad" dicen, que los hombres se amen entre ellos, que quieran siempre estar cogiendo "sin concebir", que usen esas bolsitas para evitar enfermedades y peor aún para que esas mujeres haraganas no sean madres, como debe ser.


hay casos de casos, pero yo no tolero a los que se sientan en primera fila de las iglesias por una historia terrorifica y amarga.


cuando lo conocí tenía mas o menos 14 años, pero parecía de 10. le habían amputado una pierna y un brazo, y el cuerpo cargado de cicatrices, las mas duras las tenía en el alma.


verán: habían unos cazadores, que no encontraron presas en la selva. hace más de 15 años cazar venados era todavía fácil. los hombres estaban borrachos o tal vez habían llevado otras sustancias, eso no lo supe ni lo sabré nunca. tampoco sé si el muchachito iba con ellos, o sólo lo encontraron cerca. el asunto es que lo cocieron a balazos: riñones e higado fueron afectados por perdigones de escopeta. las armas grandes le destrozaron el brazo y la pierna que luego fueron amputadas, al parecer lo persiguieron como a un animalito. luego, cuando se les bajó la adrenalina y la borrachera, uno de ellos se arrepintió. supongo que no fué compasión sino miedo, no a la ley, al fin que esta se compra sino a ese dios al que le rezaba en primera fila todos los domingos. fué él quien lo llevó al hospital.


durante los años ochenta era sencillo decir que había sido "la guerrilla", al fin que el jovencito no hablaba ni palabra de español, y de todas formas ¿quien le iba a creer a un "indito" que el señor patron, ese que se sienta en la banca de enfrente de la iglesia, ese que todos los años regala cosas para navidad, el que pagó el manto de la virgen, el que tiene una banca con su nombre, fuera capaz de tal atrocidad?.


no sé que fué del niño, cuando yo lo conocí iniciaba con insuficiencia renal, yo era estudiante de medicina y la historia me la contaron en voz baja las enfermeras y los de la limpieza, todos hablaban el idioma del muchachito, el nombre del agresor no me lo dieron, ¿para qué?, de cualquier manera hay gente que ha hecho cosas peores y sigue libre...